الحكة في العين

— “كنت أبحث عنها منذ سنوات.”

ثم أخبرني أن الطفلة أصبحت الآن شابة في الجامعة.

وأنها تضحك كلما تذكرت تلك الفترة.

لكنها لا تزال تحتفظ بندبة نفسية صغيرة من التنمر الذي تعرضت له وهي طفلة.

بعد أسابيع قليلة، حدث أمر لم أتوقعه.

كنا نحضر مناسبة عائلية كبيرة.

وفجأة اقتربت مني شابة مبتسمة.

مدت يدها وقالت:

— “هل تتذكرينني؟”

نظرت إليها للحظات.

ثم أدركت.

كانت هي.

الطفلة الباكية نفسها.

كبرت.

وتغيرت ملامحها تمامًا.

لكن عينيها كانتا كما هما.

ابتسمت وسألتها عن أحوالها.

فضحكت وقالت:

— “الغريب أنني أدرس الآن علم النفس.”

استغربت.

فسألتها لماذا اختارت هذا التخصص.

فأجابت:

— “لأنني كنت أتمنى يومًا أن يفهم أحد ما أشعر به.”

ثم أضافت:

— “وأريد أن أساعد أطفالًا آخرين يشعرون بالخوف أو الخجل مثلي.”

عندها فقط شعرت أن القصة انتهت فعلًا.

ليس عندما شُفيت عين ليان.

ولا عندما اكتشفنا سر الغرفة.

ولا عندما عرفنا حقيقة الرسالة.

بل عندما تحولت تجربة مؤلمة عاشها طفل… إلى سبب يساعد به الآخرين.

وهكذا انتهت الحكاية التي بدأت بحكة بسيطة في عين طفلة صغيرة، وانتهت بعد سنوات بدرس كبير عن التعاطف، والكلمات التي نقولها للأطفال، والأثر الذي قد يبقى معهم طويلًا بعد أن ينسى الجميع التفاصيل.

بعد سنوات أخرى، كنت أعتقد أن هذه الحكاية استنفدت كل ما فيها.

لكن في أحد الأيام، وبينما كنت أحتسي القهوة صباحًا، تلقيت رسالة على هاتفي من رقم لا أعرفه.

كانت قصيرة جدًا:

“هل ما زلتِ تحتفظين بصورة الحفل؟”

استغربت الرسالة.

فسألت صاحب الرقم عن هويته.

وجاء الرد بعد دقائق:

“أنا سامر… ابن أخت شقيق

زوجك.”

تذكّرته فورًا.

هو الطفل نفسه الذي قيل يومها إنه عاد إلى منزله خائفًا من الغرفة المغلقة.

سألته عن سبب سؤاله.

فكتب:

“أريد أن أرى صورة معينة من ذلك اليوم.”

بحثت في أرشيف الصور وأرسلت له النسخ التي ما زالت عندي.

مرّ يوم كامل دون رد.

ثم وصلتني رسالة طويلة.

قال فيها:

“أعرف أن الأمر سيبدو غريبًا، لكن هناك شيء ظل يزعجني منذ طفولتي.”

وأوضح أنه كان يتذكر مشهدًا معينًا من الحفل، لكنه لم يكن متأكدًا إن كان حقيقيًا أم مجرد ذكرى مشوشة لطفل صغير.

في إحدى الصور التي أرسلتها له، ظهر ما كان يبحث عنه.

صورة التُقطت بالصدفة قرب باب الغرفة.

وعندما كبّرها، ظهرت ليان وعدة أطفال يقفون في الممر.

لكن في الخلفية ظهر شيء آخر.

ورقة معلقة على الباب.

لم ننتبه لها يومًا.

طلب مني تكبير الصورة.

فعلت ذلك بصعوبة بسبب رداءة الجودة.

وبعد عدة محاولات استطعنا قراءة ما كُتب عليها.

كانت مجرد ورقة بسيطة كُتب عليها بخط يدوي:

“يرجى عدم الدخول. غرفة تعقيم.”

حدقت في الكلمات للحظات.

ثم بدأت أضحك.

لأن كل الأسرار التي شغلت العائلة سنوات طويلة اختُزلت فجأة في ثلاث كلمات.

غرفة تعقيم.

لا غرفة غامضة.

لا أسرار مخيفة.

لا أحداث مرعبة.

فقط مكان خُصص مؤقتًا لعلاج طفلة كانت تعاني من مشكلة صحية.

لكن الأطفال لم يقرأوا الورقة.

والكبار لم يشرحوا ما يحدث.

فملأ الخيال الفراغات.

ردّ سامر بعد ذلك برسالة واحدة:

“غريب كيف يمكن لطفل أن يحمل سؤالًا واحدًا عشرين سنة كاملة.”

أغلقت الهاتف وأنا أفكر في كلامه.

أحيانًا لا تترك الأحداث الكبيرة أثرها فينا بقدر ما تتركه الأسئلة التي لم نجد لها جوابًا.

ولهذا، عندما كبرت ليان وأصبحت أمًا بدورها، كانت تقول دائمًا لابنتها:

“إذا سألتِني عن شيء، سأجيبك مهما كان.”

وعندما سألتها ابنتها يومًا:

— “ولماذا؟”

ابتسمت ليان وقالت:

— “لأن قصة طويلة جدًا بدأت ذات يوم… بسبب حكة صغيرة في عيني.”

وهناك، أخيرًا، أُغلقت آخر صفحة من الحكاية.

بعد سنوات طويلة، أصبحت قصة “الحكة في العين” مزحة عائلية تتكرر في كل تجمع.

كلما ذُكرت الغرفة فوق السطح أو الرسالة القديمة أو الطفلة الباكية، يضحك الجميع ويقولون:

— “كل هذه الفوضى بدأت من شعرة في رمش!”

لكن في أحد الأيام، وبينما كانت ليان تساعدني في ترتيب بعض الأغراض القديمة قبل انتقالنا إلى منزل جديد، وجدت دفترًا صغيرًا مغطى بالغبار.

كان دفتر ملاحظات الأطفال الذي وُضع في حفل عيد الميلاد ليكتب فيه الضيوف الصغار أمنياتهم ورسوماتهم.

جلسنا نقلب صفحاته من

باب الفضول.

رسومات.

تواقيع.

قلوب صغيرة.

وأسماء أطفال لم نرهم منذ سنوات.

ثم توقفت ليان فجأة عند صفحة معينة.

وقالت:

— “ماما… انظري إلى هذا.”

أخذت الدفتر منها.

وفي أسفل الصفحة وجدت جملة قصيرة جدًا مكتوبة بقلم رصاص باهت:

“شكراً للبنت التي ابتسمت لي عندما كنت أبكي.”

لم يكن هناك اسم.

ولا أي إشارة إلى صاحب الرسالة.

لكن ليان ظلت تنظر إليها طويلاً.

ثم قالت:

— “أعتقد أنها تقصدني.”

سألتها:

— “كيف عرفتِ؟”

ابتسمت وقالت:

— “لأنني أتذكر الآن.”

وأخذت تحكي شيئًا لم تذكره طوال تلك

السنوات.

قالت إنها عندما دخلت الغرفة ورأت الطفلة تبكي، لم تهرب مباشرة كما كنا نظن.

بل جلست بجوارها لدقائق.

وأعطتها دميتها الصغيرة التي كانت تحملها ذلك اليوم.

ثم قالت لها:

— “سيعود شعرك.”

وبعدها فقط خرجت من الغرفة.

ظللت صامتة.

لأن هذه كانت أول مرة أسمع هذا الجزء من القصة.

والأغرب أن ليان نفسها كانت قد نسيته تقريبًا.

لكن تلك الطفلة الأخرى لم تنسه.

مرت سنوات.

ونسي الجميع تفاصيل الحفل.

ونسيوا العلاج.

والرسائل.

والغرفة.

لكنها تذكرت ابتسامة طفلة أخرى جلست بجانبها عندما كانت تشعر بالخجل والخوف.

أغلقت الدفتر ببطء.

ونظرت إلى ليان.

ثم قلت:

— “تعرفين شيئًا؟”

— “ماذا؟”

— “ربما لم تكن أهم قصة في تلك الأيام هي مرض العين.”

ابتسمت.

فسألتني:

— “وما هي إذن؟”

قلت:

— “أن شخصًا صغيرًا جدًا استطاع أن يجعل يومًا صعبًا أسهل على شخص آخر… دون أن يدرك أن أثر ذلك سيبقى لعشرات السنين.”

ساد الصمت للحظة.

ثم ضحكت ليان وقالت:

— “غريب… كلما اكتشفنا جزءًا جديدًا من القصة، يتبين أن النهاية الحقيقية كانت مختلفة.”

وأجبتها:

— “ربما لأن بعض القصص لا تنتهي عندما تُحل المشكلة… بل عندما نفهم معناها.”

وهكذا، بعد كل تلك السنوات، لم تعد الحكاية بالنسبة لنا قصة مرض أو خوف أو أسرار.

بل أصبحت قصة عن لطفٍ صغير جدًا…

كان أكبر أثرًا من كل الأحداث التي أحاطت به.

مرت أعوام أخرى.

كبر أحفادي وهم يسمعون الحكاية نفسها مرارًا.

حكاية الحكة في العين.

الغرفة المغلقة.

الرسالة المجهولة.

والطفلة التي كانت تبكي.

وفي كل مرة كنت أظن أن القصة وصلت إلى نهايتها الأخيرة.

لكن الحياة كانت تُخبئ فصلًا جديدًا.

في أحد الأيام، تلقت ليان دعوة لحضور مؤتمر تربوي في المدينة.

كانت تعمل حينها في مجال التعليم، وأصبحت معروفة بمبادراتها لدعم الأطفال الذين يعانون من التنمر أو العزلة.

وعندما عادت مساءً، كانت تحمل تعبيرًا غريبًا لم أره على وجهها منذ سنوات.

سألتها:

— “ماذا حدث؟”

جلست بصمت للحظة.

ثم قالت:

— “قابلت شخصًا هناك.”

— “من؟”

ابتسمت ابتسامة صغيرة.

ثم أجابت:

— “الطبيبة.”

لم أفهم.

فأكملت:

— “طبيبة العيون التي عالجتني عندما كنت صغيرة.”

تفاجأت.

فآخر مرة رأيناها كانت قبل أكثر من عشرين عامًا.

قالت ليان:

— “تحدثنا طويلًا. وفي النهاية قالت لي شيئًا لم أنسه.”

سألتها:

— “ماذا قالت؟”